О любви немало песен сложено

Тема для лирических стихов, о любви, верности, встречах и расставаниях, и тд, и тп.
При публикации желательно указывать автора, или хотя бы значок копирайта © (с компа набирается комбинацией alt+0169 на дополнительной клаве справа)

Начну тем, что увидела сегодня утром. Очень тёплое и нежное.

Заверни меня в нежность свою…
В поцелуях хочу я согреться.
Выдыхай еле слышно: » Люблю…»
Спрячь подальше меня в своём сердце.
Не снимай с моих плеч теплый взгляд,
Своим шёпотом лёгким укутывай —
Пусть слетают слова невпопад…
В паутинку из ласки запутывай…
И горячим дыханьем своим
Ты согреешь мой голос простуженный…
И поверишь, как мною любим.
Как ты дорог, как сильно нужен мне.
Ты любовь мою кожей впитай-
Лишь тебе я её отдаю.
Обнимай, согревай, укрывай…
Заворачивай в нежность свою…
Наташа Камаева

Сообщение **Ren** » 03 янв 2018, 13:07

Выеби меня! Но романтично!
Вино, бокалы, свечи и приличия.
Говори мне комплименты для отличия,
Только не переходя на личности.
Поиграй со мной словами, взглядами,
Чтобы захотелось сразу рядом быть,
Чтобы захотелось еще ближе сесть,
Чтобы захотелось на тебя залезть.
Можешь не стесняться и смотреть на грудь,
Можешь даже подержать чуть чуть,
Можешь даже безо всякого сомнения
Сорвать с меня рубашку в нетерпении.
Главное чтобы нам двоим понять,
Голову не стоит от любви терять.
Можешь просто наутро меня обнять,
Главное чтоб ты не захотел опять.
Легкой дымкой нетерпения твои слова.
Можешь не спешить ведь я уже твоя,
Можешь меня страстно целовать,
Главное не стоит голову терять.
Я уже дрожу в твоих руках,
- Я тебя хочу! - читаешь на губах.
Между нами все как было в моих снах.
Между нами рифма как в стихах.

Оксана Мечта.
Скопировано из Стихи.ru

Есть у меня любимая группа в соцсети. На грани фола. Там стихи именно на грани чувств, на пике... Вот одно из...

я хочу описать вам то, как
дорожу им. и если вкратце —
переменные силы тока
бьют по телу и лезут драться,
чуть увижу его. а небо
приближается к нам, пока я
со спины обнимаю. мне бы
удержаться, когда, толкая
прямо в омут безумной страсти,
он целует меня в ключицы.
..я боялась в любви пропасть, и
это, кажется, и случится..
я страшусь за него, хотя и
нет причины, казалось – вот же! –
он лишь жизни моей хозяин,
у него в руках сердца вожжи,
в его власти меня бросать иль
со скалы, или просто.. наземь..
он палач мой, и он спасатель,
каждый день, что я с ним – прекрасен.

©

Сообщение **Korrin** » 24 янв 2018, 17:12

Незабудка писал(а): Есть у меня любимая группа в соцсети. На грани фола. Там стихи именно на грани чувств, на пике... Вот одно из...

я хочу описать вам то, как
дорожу им. и если вкратце —
©

уууххх...
тяжело..
это детей заставлять учить, вместо "Слова о полку Игоревом" или "Иллиады" - для развития памяти и мелкой моторики лицевых мышц...
еле еле прочитал, ну и размерчик...

Korrin писал(а):
Незабудка писал(а): Есть у меня любимая группа в соцсети. На грани фола. Там стихи именно на грани чувств, на пике... Вот одно из...

я хочу описать вам то, как
дорожу им. и если вкратце —
©

уууххх...
тяжело..
это детей заставлять учить, вместо "Слова о полку Игоревом" или "Иллиады" - для развития памяти и мелкой моторики лицевых мышц...
еле еле прочитал, ну и размерчик...

А я люблю такие стихи - со сложным размером, сложной рифмой или вообще без неё.
Например, песня в исполнении Пугачёвой "Старинные часы"

Старинные часы еще идут...
Старинные часы - свидетели и судьи.
Когда ты в дом входил, они слагали гимн,
Звоня тебе во все колокола.

Когда ты не сумел меня понять,
Я думала - замрут все звуки во Вселенной,
Но шли мои часы торжественно печально,
Я слышала их поминальный звон.

Припев:
Жизнь невозможно повернуть назад,
И время ни на миг не остановишь.
Пусть неоглядна ночь и одинок мой дом,
Еще идут старинные часы.
Жизнь невозможно повернуть назад,
И время ни на миг не остановишь.
Пусть неоглядна ночь и одинок мой дом,
Еще идут старинные часы.

Когда ты уходил, такой чужой,
Амуры на часах сломали лук и стрелы.
Часы остановить тогда я не сумела,
Как не смогла остановить тебя.©

я устал о тебе говорить и думать.
ворвалась в мою жизнь, натворила шуму,
в стену бросила стул, подожгла обои,
научила меня рифмовать с собою,
разделила здесь все на "тогда" и "ныне".

и теперь я плыву на огромной льдине,
и растаю с ней вместе, исчезну просто.
я молю тебя, слышишь, мне нужен воздух.
мне плевать, что ты вытворишь в этот вторник.
я устал о тебе говорить и помнить.

ты злорадно молчишь, бьешь об пол стаканы.

я тебя не люблю. я всего лишь пьяный.
мне такие, как ты - ну совсем некстати,
подавай поспокойней да в белом платье.

тихий омут без бесов - простая лужа.
только ты, я ведь знаю, намного хуже.

да из мыслей моих все никак не лезешь.
вдруг и шум иногда может быть полезен?

я на кухне наклеил вчера обои.
приходи и сжигай.
только будь со мною.

© (стиль автора сохранён)

Пишу по памяти, стих из далёкой юности, из так называемого песенника...

Во взгляде - солёное море обид,
На лице беспросветная тень.
Эта девушка в тёмном подъезде стоит,
Эта девушка ждёт целый день.

Ей, красивой, хватает смиренья и сил,
Сжаты губы в тонкую нить.
Не торопится тот, кто её разлюбил,
Но должна же она объяснить,

Что нечестно, с другой не считаясь душой,
Так вот взять и просто уйти,
Он поймёт, он вернётся, ведь он не чужой,
У него же не камень в груди.

Я с прелестницей юной почти не знаком,
Но я всё-таки к ней подойду.
Подойду и скажу: Ни мольбой, ни стихом
Не поправить такую беду.

Всё напрасно теперь, коль любовь умерла,
А упрёки - готовь-не готовь...
Подойду! Вдруг она отыскала слова,
Возвращающие любовь!

Мечты, звездой на дне колодца,
Напомнят, что вода — святая.
Любовь?
Отдать нельзя бороться.
И знать бы, где здесь запятая.©

хохотать с тобой так, что потом тяжело дышать.
если есть шанс спастись, значит, я упущу свой шанс.
ты – гремучая смесь: восхищение, нежность, злость.
бесконечный мой сон.
слава богу, что не сбылось.

перестань обжигать. ты – костёр, что горит внутри.
и мне есть что сказать, но разумней не говорить.
ты как будто палач, возведённый в духовный сан –
ты умеешь меня казнить,
а потом – спасать.
©

Опять волна тепла твое отыщет сердце
И нежностью любви обнимет горячо,
И от тебя ко мне – чтоб я могла согреться,
Раз далеко твое надежное плечо.. .

Смешно.. . мы на одни и те же смотрим звезды,
И вместе говорим, и даже дышим в такт,
Одна и та же мысль приходит к нам.. . так просто,
Как будто мы с тобой умеем их читать.. .

Касание руки почувствуем легко мы,
Хоть между нами верст заснеженных – не счесть.. .
Еще бы.. . ведь века с тобою мы знакомы.
Закрыв глаза шепчу: «Спасибо, что ты есть! »

И улыбнусь слегка: я знаю, ты услышишь.
И от меня к тебе скользнет, мерцая, нить.. .
Жемчужною мечтой весь воздух словно вышит:
«Как я хочу сейчас с тобою рядом быть...»
Нимродель

Эта ЖЕНЩИНА...
...воскрешает в тебе всё лучшее, всё забытое, всё ушедшее.....
Эта Женщина....прихоть случая...безрассудство и сумасшествие.....
...ты, казалось бы, прочитал её ...до концовки, до послесловия....
Очевидно же ..не чета тебе и совсем не твоя история,....
детектив с нарочитой детскостью и нуаровскими фрагментами....
...femme fatale ... никуда не деться ведь, всё понятно ей, всё заметно ей....
Ты флиртуешь с ней, шутишь, дразнишься...но внимательно, осмотрительно....
и тебе, мол, вообще без разницы, если надо кому... берите, мол...
Ты смеёшься: «ах, эти женщины!» и горячими сыплешь фразами...,
а в глазах её нежность плещется, раз взглянул ... захлебнулся сразу же....
Зацепила же за живое всё –– у порога беспечной вечности.
и внутри тебя...волком воется, и внутри тебя .. звери мечутся...
..между яростью и сочувствием, между злостью и хищной радостью....
....
Ты целуешь её и чувствуешь, что впервые вот так, как надо всё. .....©

Приезжала к нему в ноль-ноль
Автор Чертовадюжина

Приезжала к нему в ноль-ноль, выключала тихонько свет.
Забирала его всю боль, будто собственной вовсе нет.
Молча гладила по щекам. Знала, что и когда сказать.
Знала то, что не знал он сам. И жалела, как будто мать.

Как умела его спасать, возвращала его из дна,
Обнимала (ну да, как мать), с ним страдала, ну как жена.
Просто слушала все его «Не могу больше так, устал».
Не оставила одного. И была ему, как причал.

Берегла его, как могла. А потом остальных, других.
А себя просто жгла дотла. Сколько будет ещё таких?
Всех жалеть тебе и спасать, даже будто и не любя.
Слышать, чувствовать, обнимать. Только кто же спасёт тебя?

А ты приходи ко мне иногда,
Как будто тебе это правда надо.
Я повод придумаю. Кран... вода
Всегда протекает. А был бы рядом...

И не забивается ржавый гвоздь.
Не знаю зачем, но забить-то нужно...
Ты вечно желанный и званый гость
На завтрак, обед и с лихвой - на ужин.

Ты знаешь как жду твоего звонка!
Вопрос "как дела" от тебя - глобальный,
И, даже, прощальное "ну пока..."
Звучит эксклюзивно, а не банально.

А ты приходи, говори со мной,
Как будто тебе это правда надо.
А ты приходи, как к себе домой,
Тебе здесь действительно очень рады...

Золотова

его каждое слово звучит будто мертвой нотой,
в голове её булькает вязкой ячменной кашей,
восемь вечера, май, он вернется вот-вот с работы,
она ждет его, млея - ну, любит когда уставший.
впрочем, любит не меньше, когда он живой и бодрый,
острый, яростный, с виду мужчина - глаза мальчишки,
у него выпирают ключицы, слова и рёбра,
и вообще он совсем постаревший на двадцать с лишним.
а она - полнокровная, резвая сумасбродка,
на Ивана Купалу плескается голой в речке,
вместо ужина - сыр, сельдерей, банка Берна с водкой,
и ночная поездка с открытым окном по встречке.
они видятся редко, но издавна и подолгу,
в дни, когда на границе уборка и пересменка,
у него не сказать чтобы совесть и чувство долга,
так что ей остается не думать и жить моментом.
после третьего раза он спросит: ну, может, хватит?
она глянет зеленым(два ласковых светофора)
так, что он еще час прижимает её к кровати,
пока солнце напористо светит сквозь дырки в шторах.
всё никак не сойдутся, никак не слетятся в стаю,
и хоть с нею и близко, и бурно, и прикроватно,
он не любит ее. и она это точно знает,
и трясется от мысли, что скоро уезжать обратно
в заунывную данность отсутствия, в город писем,
проводов телефонных, больного пустого взгляда,
жутких пьянок, попыток не маяться, не зависеть -
это тянется, кажется, года четыре кряду.
с ним - как в детстве, как в песне, как жаркой погодой к морю,
вот и думай как дальше, с таким-то исходным кодом,
булка странного счастья с бессменным изюмом горя -
мы же любим без знания бродов соваться в воду.
и она уезжает. за летом приходит осень.
жизнь идёт своим ходом. увы, ничему не учит.
и она каждый раз обещает себе, что бросит.

и никак, всё никак не находит удобный случай.

© Совиньон

и что в ней такого – в этой дыре-хрущевке?
одна из берлог, годящихся для ночевки,
мытья и бритья и кое-какой готовки,
и та – на время…
но каждая мелочь – будто живой свидетель
того, как они срывали друг друга с петель,
и шуточным дракам радовались, как дети,
без всяких премий…

как здесь, на диване, средь белого дня уснули…
там кот примостился… здесь ноут стоял на стуле...
и вместе потом отдраивали кастрюлю –
как малолетки!..
и помнят лишь занавески и покрывало
о том, как еnigma ничуть не перекрывала
ни жалобный скрип поломанного дивана,
ни стук соседки…

и старые стены потрескавшейся хрущевки
глядят на нее с упреком или издевкой
и спрашивают: «и куда ты теперь, чертовка,
от этих трещин?»
и все для нее здесь – знаки, ключи и числа,
и каждый предмет наполняется новым смыслом,
когда она, с горечью выдохнув углекислый,
пакует вещи...

© Мила

Анна Ахматова

Любви моей ты боялся зря
Любви моей ты боялся зря -
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И если ты уходил к другой,
Иль просто был неизвестно где,
Мне было довольно того, что твой
Плащ висел на гвозде.

Когда же, наш мимолетный гость,
Ты умчался, новой судьбы ища,
Мне было довольно того, что гвоздь
Остался после плаща.

Теченье дней, шелестенье лет,
Туман, ветер и дождь.
А в доме события - страшнее нет:
Из стенки вынули гвоздь.

Туман, и ветер, и шум дождя,
Теченье дней, шелестенье лет,
Мне было довольно, что от гвоздя
Остался маленький след.

Когда же и след от гвоздя исчез
Под кистью старого маляра,
Мне было довольно того, что след
Гвоздя был виден вчера.

Любви моей ты боялся зря.
Не так я страшно люблю.
Мне было довольно видеть тебя,
Встречать улыбку твою.

И в теплом ветре ловить опять
То скрипок плач, то литавров медь...
А что я с этого буду иметь,
Того тебе не понять.

Саша Бест
Ведьмы умеют плакать

Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…
«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»

Незабудка писал(а): Пишу по памяти, стих из далёкой юности, из так называемого песенника...

Это Юрий Поляков, главный редактор Литературки.

Незабудка писал(а): Старинные часы - свидетели и судьи.

Неужели Илья Резник не заслужил, чтобы его имя красовалось под его же стихом?

Фанат в наколках.
В штанах носил он «пистолет»,
Исколотый стихами тесно,
А довершал стихи портрет
Любимой Анны-поэтессы.

Нет, томика он не имел,
Хотя, всё помнил наизусть.
Взглянуть бы кто-нибудь сумел
В его особенную грусть:

На светлый образ и стихи,
Что от других надёжно прятал он.
Тот жар душевный не утих
К великой Аннушке Ахматовой.

((Эта маё)

ЭроПроект