Разное

Сообщение **Мурка** » 07 июн 2018, 15:04

Hakushaku Rabe писал(а): Ребята, Кира Муратова скончалась...

Очень грустная новость. Земля пухом.

Увы, земные оболочки не вечны. Но она продолжит жить в её прекрасных работах.
С удовольствием пересмотрю многие из них.

Понимаю – это слишком.
Помогите! Впала в детство!
Я хочу, как раньше – мишку!
Антистрессовое средство:

Как на старом фотоснимке —
Добрый зверь в объятьях крохи.
С мягким плюшевым в обнимку
Никогда не будет плохо.

Только мишку покрупнее:
Ростом выше, плечи шире.
Ну а как? Чуть-чуть грустнею –
Мне ведь тоже не четыре.

С этой прихотью непросто,
У меня губа не дура –
Килограммов девяносто
И рельефная фактура,

Чтобы мишка был атлетом
И блондином – в этом фишка.

Впрочем, можно и брюнета…

Впрочем, можно и не Мишку…

Лисёнкова

Друзья, сегодня я хочу познакомить вас с армянской и грузинской поэзией. Итак, первый стих, принадлежащий перу известного армянского поэта Саят-Нова: Разве голоден был и едой подкрепиться пришел я?
* * *

Разве голоден был и едой подкрепиться пришел я?
Слышать голос твой жаждал, беседой упиться пришел я.
Мне денницы дождаться б! Затем, что не спится, пришел я,
Сам не помню, зачем, бестолковый тупица, пришел я?

Ты венец государя. Бесценно твое покрывало,
А моя голова украшений таких не знавала.
Ты – оконница из хрусталя и резного сандала
Ради ночи бессонной к тебе, златолицей, пришел я!

Ты – узорный клинок, драгоценный товар хорасанский,
Ты – цветистый атлас, ты – парча, каламкар индостанский.
Я – купец из далеких земель, ты – базар мой марандский
Денег нет у меня на парчу, ради ситца пришел я!

Верь мне в долг, свет очей! – голова моя будет залогом,
А лихвою – хвала, славословье, – клянусь моим слогом!
Я тебе предаюсь, я стою перед этим порогом,
Не спастись – так погибнуть сегодня, царица, пришел я!

Целый мир не воздал бы тебе по достоинству дани.
Равных нет в Индостане, таких не найти в Прангистане.
"Бедный Саят-Нова, – говорят, – вне себя от страданий!"
Я Алеппо прошел, и в Ассирию мнится, пришел я!

А вот второй стих, принадлежащий перу известного грузинского поэта Шота Руставели:

Как бурьяну, так и розам солнце светит круглый год, -
Будь и ты таким же солнцем для рабов и для господ.
Царской щедростью и лаской привлеки себе народ,
Помни: море не иссякнет, расточая бездны вод.

Щедрость - слава государей и премудрости основа.
Дивной щедростью владыки покоряют даже злого.
Есть и пить любому нужно, в том не вижу я плохого.
Что припрячешь - то погубишь,
что раздашь - вернется снова.

Нас тянет к тем, кто душу обнимает,
Целует сердце, мысли понимает.
Нас тянет к ним, которые в ненастье,
Протянут руку, теплую как счастье.

Нас тянет к тем, кто предан и похож,
И не приемлет разных гнусных рож
Нас тянет к ним, кто ценит жизнь,
И в ухо шепчет нам: «Держись!»

Нас тянет к тем, кто нас не бросит,
Коль отвернется белый свет.
И если даже нас заносит,
Простит, полезный дав совет.

Нас тянет к тем, кто душу обнимает,
Нас не сгибает, не ломает.
Он просто встанет близко рядом,
Согреет добрым теплым взглядом.

Храните их, кто сердцу дорог,
Кто за собой Вас тащит в гору.
Как жаль, что их совсем немного,
Но Вы просите их у Бога….

Туганов Адександр

Нашла на баше

Лет 35 назад я прочитал стих маленькой девочки из Ленинграда.
До сих пор считаю его шедевром:

–Здравствуй, киска!
Как дела?
Почему от нас ушла?

–Не могу я с вами жить:
негде хвостик положить.
Ходите, зеваете,
на хвостик наступаете.

Вот и август на пороге…
Где-то - тлеют ожиданья.
Перепутаны дороги
За границей мирозданья.

Ночь сверкает звёздной пылью.
Прогорает лето, гаснет…
Под зелёный шелест крыльев
Улетает звонкий праздник.

Мы ещё теплом согреты,
Только травы поредели.
Предосенним тихим светом
Золотятся акварели.

Это август. Он - предвестник
Меланхолии щемящей
И рожденья новых песен -
Добрых, светлых... Настоящих!

© Copyright: Наталья Смирнова Верена, 2016

Она пахнет мужским Кензо и адреналином...

Она пахнет мужским Кензо и адреналином, научилась в жизни взвешивать каждый грамм. У нее ботфорты – 3 пары – ходить по спинам и одни кроссовки – бегать в них по утрам. Она чья-то находка, тайна, жена и мама, она может – коньяк, бездорожье, шипы и грязь. Но когда она в воскресенье подходит к храму, с колокольни ей голубь машет крылом, смеясь. Она знает так мало, но знает довольно точно, и стихи не расскажут главный ее секрет… Между прочим, привычка ложиться в 12 ночи – это просто побочный, вынужденный, эффект. Вы ей пишете в личку – а как, мол, и что имели, препарируя тексты, копаясь в ее душе. У нее камасутра вышита на постели и Харлей непременно пропишется в гараже. Она помнит и вальс во дворце с золотыми люстрами, и как выла от боли, случаем спасена…
Эта девочка слишком
слишком
умеет чувствовать…
И что платит за это – знает она одна.

Кот Басё Светлана Лаврентьева

Лету - с любовью...

Ах, лето! Искорки росы
На сонных травах,
Жужжанье лакомки-осы
Над ухом справа.

Вишневых пенок аромат -
Как запах страсти,
И ливень, снова невпопад,
Но точно - к счастью!

Над садом яблочный дурман,
Густой и сладкий.
И, пополняя закрома,
Пустеют грядки.

Грибной прохладой дышит лес
Из гущи сосен.
А солнце катится с небес
Куда-то в осень…

© Copyright: Наталья Смирнова Верена

В кафе у моря накрыли стол – там любят бухать у моря.
Был пляж по случаю шторма гол, но полон шалман у мола.
Кипела южная болтовня, застольная, не без яда.
Она смотрела не на меня. Я думал, что так и надо.
В углу витийствовал тамада, попойки осипший лидер,
И мне она говорила «да», и я это ясно видел.

«Да–да», она говорила мне не холодно и не пылко,
И это было в ее спине, в наклоне ее затылка,
Мы пары слов не сказали с ней в закусочной у причала.
Но это было куда ясней, чем если б она кричала.
Оса скользила по колбасе, супруг восседал, как идол…
Боялся я, что увидят все, однако никто не видел.
Болтался буй, прибывал прибой, был мол белопенно залит,
Был каждый занят самим собой, а нами никто не занят.

«Да–да», — она говорила мне зеленым миндальным глазом,
Хотя и знала уже вполне, каким это будет грязным,
Какую гору сулит невзгод, в каком изойдет реванше –
И как закончится через год и, кажется, даже раньше.
Все было там произнесено – торжественно, как на тризне, —
И это было слаще всего, что мне говорили в жизни,
Поскольку после, поверх стыда, раскаянья и проклятья,
Она опять говорила «да», опять на меня не глядя.

Она глядела туда, где свет закатный густел опасно
Где все вокруг говорило «нет» и я это видел ясно.
Всегда со школьных до взрослых лет, распивочно и на вынос,
Мне все вокруг говорило «нет», стараясь, чтоб я не вырос,
Сошел с ума от избытка чувств, состарился на приколе –
Поскольку если осуществлюсь, я сделать могу такое,
Что этот пригород и шалман, и прочая яйцекладка
По местным выбеленным холмам раскатятся без остатка.
Мне все вокруг говорило «нет» по ясной для всех причине,
И все просили вернуть билет, хоть сами его вручили.
Она ж, как прежде, была тверда, упряма, необорима,
Ее лицо повторяло «да», а море «нет» говорило,
Швыряясь брызгами на дома, твердя свои причитанья, —
И я блаженно сходил с ума от этого сочетанья.

Вдали маяк мигал на мысу – двулико, неодинако,
И луч пульсировал на весу и гас, наглотавшись мрака,
И снова падал в морской прогал, у тьмы отбирая выдел.
Боюсь, когда бы он не моргал, его бы никто не видел.
Он гас – тогда ты была моя; включался – и ты другая.
Мигают Сириус, Бог, маяк – лишь смерть глядит, не мигая.
«Сюда, измотанные суда, напуганные герои!» —
И он говорил им то «нет», то «да». Но важно было второе.

одноклассники, группа "на грани фола", Миссис Анна

Я стала взрослее и, знаете, ярче рассвет.
А мне говорили, что счастья и радости нет.
Что лето проходит и осень в душе настаёт,
А мне очень нравится листьев хрустящих полёт.

А мне говорили: «С открытой душою нельзя!»
И, знаете, правда, меня предавали друзья.
Меня подставляли и в спину толкали, ну что ж,
Лишь то, что имеешь в себе, то другим отдаёшь…

А я не толкаю и с детства умею прощать.
И мысли хорошие любят меня навещать.
А мне говорили: «В беде не помогут, не жди!»,
Но мне помогали чужие сильней, чем «свои»!

Не осень грустна, а печальны глаза у людей.
А осенью дома уютно под песни дождей…
А мне говорили: «Любви не бывает!» Ну, да!
В закрытое сердце она не придёт никогда…

А мне говорили: «Молчи, не пиши чепуху…»
Советчикам всем от меня – поэтический «хук».
Мне некогда спорить, приятнее – радость дарить…
И делать добро – интереснее, чем говорить…

Группа "На грани фола" в ОД.

Это не важно - что и как у других.
Можно быть сильным в том, в чем другой бессилен.
Если тебе хоть раз посвящали стих,
Значит, тебя любили...

Группа "На грани фола" в ОД.

Дай мне повод остаться, и я не найду причины,
Чтоб, шагнув за порог, раствориться в тумане мая...
Самый призрачный повод!... Мы оба прекрасно знаем,
Что болеем друг другом... И это неизлечимо...

Ток хронической боли от сердца бежит по венам...
Тихо ноет... Но вот - обострение с новой силой...
Стоит лишь попытаться примериться к слову "было",
Как уходит решимость, включая режим отмены...

Как-то слишком фатально... Настолько, что даже страшно
И представить, что повод остаться не будет найден...
Не на жизнь? Не на год? К черту сроки - хотя бы на день
Будь опять в эпицентре всего, что должно быть важным...
Елена Ломакина, как подсказал инет

Сообщение **Ren** » 02 ноя 2018, 21:24

Незабудка, И добавлю.
Тех кого я любил уже нет.

Ren, не всех же...

Я глазам своим не верю.
Вот пиз*ец или капут.
Что за люди? Чисто звери,
Раз своих уже е*ут.
Их е*ут чужие дабы,
Жили б скованные страхом.
Начали пока что с бабы,
А потом всех будут трахать.
В городах, да и в глубинке
Заменяют вставший уд
Полицейские дубинки,
Русский секс, как русский бунт.
Бесполезен, беспощаден,
Полувял он и ленив.
Кто-то выйдет, кто-то сядет,
Ничего не изменив.

Сергей Шнуров.

Ты сшей одежду для души, ведь ей неловко…

Её знакомые давно форсят в обновках,

На ком-то шаль из равнодушия с камнями,

На ком-то злоба и двуличие с шипами.

А кто-то платье сшил вечернее из лести,

Кому-то нравится носить наряд из мести,

А ты одета в простоту и состраданье…

Они не в моде и остались без вниманья.

Ты в детстве платье из доверия любила.

Твоя душа его с годами износила,

Оно теперь трещит по швам и стало тесно,

Но зло и зависть для души не интересны…

Зачем пытаться не свою носить одежду?

Взамен сомнениям примерь к душе надежду.

Наряд из сплетен, как костюм для маскарада,

Фальшивых масок на душе совсем не надо…

Пусть лучше совесть, чем пустые обещанья,

Пусть лучше платье из любви и пониманья,

Чем мини-юбка, что из выгоды пошита…

А лучше душу оставляй совсем открытой.

Души наряд ты не спеши менять по моде.

Чужой совет по стилю вряд ли ей подходит…

Наряды душу, без сомненья, украшают.

Но без души одежда роли не играет…

Автор — Ирина Самарина

Он ничего мне не обещал.
Он просто был. Где-то между строк.
Он иногда без меня скучал,
Бывало, даже уснуть не мог.

Он ни о чем меня не просил.
Он просто был. Не таким, как все.
Мои ладони в него вросли,
Или так просто казалось мне?

На самом деле, всё ерунда.
И без него тоже можно жить.
Он не любил меня никогда.
Он бесподобно умел смешить.

Алиса Кош

Сообщение **Bublik** » 16 дек 2018, 20:38

Александр Вертинский

Заваркой крепкой – ночь на дне стакана,
Зачеркнутая в сетке цифра дня,
Мой тихий дом под простыню тумана,
Я в нем сижу, себя в себе храня.

Все пятна реальности губка впитала,
Размазала видимость снов на Яву.
И что-то не зримое в сердце стекало,
Наверное - знак, что еще проживу.

Оставьте наконец, меня в покое,
Я износил себя, как старое пальто.
В окне кино, печальное, немое.
Мне кто-то нужен? Нет, уже никто.

Любовью болеют все на свете,
Это вроде собачьей чумы.
Её так легко переносят дети
И совсем не выносим мы.

Она нас спасает. Она нас поддерживает.
Обещает нам счастье, маня.
Но усталое сердце уже не выдерживает
Температуры огня.

Потому что оно безнадёжно замучено
От самых простых вещей.
К вечной казни и муке оно приучено,
Но не может привыкнуть к ней.

Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.

Анна Ахматова

Это было предновогоднее. Слегка опоздала, но у нас праздник еще не закончился))))

Небо снег пушистый крошит,
Новогодним дышит чудом,
Я пишу письмо: «Ну, здравствуй,
Добрый Дедушка Мороз!
Я весь год была хорошей:
Не подверженной ни блуду,
Ни ехидству, ни злорадству,
Ни гуляниям вразнос.

Я весь год сидела дома,
Вечерами – четкий график,
Все цивильно и культурно
Поперек и даже вдоль.
Мужиков своих знакомых
Посылала строго нафиг
[Как известно, этим дурням
Нужен секс и алкоголь].

Не курила – это ж скверно,
Не бухала втихомолку,
Не ругалась бранным словом,
В общем, проще говоря…

Я весь год была примерной,

Только хрен ли в этом толку?!

Обещаю впредь такого

Никогда не повторять!»

Лисёнкова