мне пятнадцать, вновь первое сентября – я иду в школьный двор, в свой любимый класс. нам сказали, что Польшу сейчас бомбят. дед сказал, что война не дойдёт до нас.
мне семнадцать, и завтра мой выпускной, мне не спится, я слушаю шелест крон. утро, сборы и радио... боже мой. дед сказал, что я должен идти на фронт.
мне исполнилось двадцать, пришла зима, я читаю письмо, пока стихнул залп. мама пишет: осталась совсем одна. дед погиб от снаряда, что в дом попал.
мне уже... я не помню уже себя, каждый день как последний: захват, обстрел... это страшно – землёй засыпать ребят. я терплю. дед просил, чтобы я терпел.
мне так мало, я видел войны лицо и уже пострадал от её руки. мне хотелось той самой надеть кольцо, а не с криком его вырывать с чеки.
мне вчера исполнилось двадцать два, я – ни шагу назад, как звучит приказ. поднимается долго с колен страна. я вдыхаю весну, как в последний раз...
но звучат переливами плач и смех: победили, победа, пора домой! никогда не бывать тебе, третий рейх! дед бы плакал от счастья, будь он живой...
***
мне уж больше шестидесяти: столько лет было деду в тот день, когда он ушёл. я встречаю с улыбкой страны расцвет и хочу, чтобы в ней было всё хорошо.
с каждым днём все стремительней белизна заполняет седины висков моих.
внук сказал, что приснилась ему война.
я молюсь,
чтоб она не дошла
до них.
лика крылатаяОформление автора
