Легенда
Добавлено: 13 сен 2021, 02:56
Криков уже не было, не хватало на них сил. Горло скрутило в тугой узел, и легкие только и могли выдавливать из груди хрипы. Казалось, что все мышцы одеревенели, не слушаясь ни разума, ни сознания, и тело двигалось само по себе, не подчиняясь ни чьим командам. Да и команд не было. Так же как и разума с осознанным восприятием. Всё вокруг представляло собой водоворот тел, беспорядочных движений, хриплых криков. Кругом была лишь непрекращающаяся битва, блики света на лезвиях мечей и копий под равнодушным взглядом высокого неба.
Иногда он терял сознание. Просто отключался от окружающей действительности и погружался в какую-то багровую темноту, без времени, без чувств, без боли. А потом снова выныривал в беспощадную рубку, круша и расшвыривая вокруг себя всё что попадалось на пути. Меч в его руках жил сам, как будто независимо от того, кто им владел, и ему оставалось лишь только направлять его туда, откуда могла угрожать опасность. Под ударами звенящей стали падали враги: кто-то отлетал в сторону, кто-то просто падал на месте, под ноги. Он перепрыгивал через них, поскальзываясь на красной от крови траве, чтобы дотянуться до следующего противника, или наоборот, уклониться от безжалостного удара.
А в небе уже кружилось чернокрылое племя ворон, предчувствуя сытый пир, и воздух вокруг постепенно темнел от их обилия.
И внезапно он вдруг понял всю бессмысленность этой битвы. Миг, короткий промежуток времени, неожиданно замер и растянулся до размеров нескончаемой Вселенной, вмещая в себя вечность. И в этой вечности он был крохотной песчинкой, обреченной быть в центре борьбы, где не может быть ни начала ни конца.
- Ты как?
Чья-то рука легла ему на плечо. Высокий, статный воин. Длинные белые волосы, как водоросли в воде колышущиеся под струями ветра. Или на самом деле они седые? Он совсем непохож на него и всех остальных людей на этом поле. Лишь он один выглядел так, как будто не участвовал в беспощадной сече - чистый, неуставший, с холодным оценивающим взглядом. Блеск глаз слишком глубокий, пронизывающий, видящий гораздо глубже, чем можно подумать. А может действительно не участвовал? Стоял в стороне и следил за всем, что происходило на этой мокрой, безжалостно вытоптанной траве.
- Ты кто?
Но вопрос остался без ответа.
- Что здесь происходит? - нужна была хоть какая-то ясность, хоть какой-нибудь ответ, почему он здесь, почему в его руках меч и ради чего он убивает своих врагов.
- Война. - Холодный взгляд был похож на гипноз змеи.
Спросить, что за война, с кем и против кого не получилось, воин с холодными глазами опередил с ответом:
- Между землей и небом война.
- Зачем? Кто в ней победил?
На самом деле ему было страшно. Битва окончилась, уцелевшие воины дрожащими руками об траву вытирали мечи, а закат горел погребальным костром для ушедших в ночь. И очень хотелось знать, ради чего всё это.
- В ней никто не может победить. - Воин приблизился настолько, что в черных зрачках стала видна беспощадная глубина вечности. — Это борьба без начала и конца, это основа мироздания: рождаться и умирать. Только так этот мир может существовать. Смерть стоит того, чтобы жить...
- Так за кого я сражался?! - его вопрос уткнулся в удаляющуюся спину.
- Не знаю. - Воин с вечностью в глазах даже не обернулся к нему, и ответ он скорее почувствовал, чем услышал. — Это решать только тебе: на чьей ты стороне.
Его фигура постепенно растворялась в темнеющем мареве заката, а вокруг собирались уцелевшие в непримиримой борьбе воины, сжимая в руках боевое оружие, готовые к новой битве.
*
Полуденный августовский воздух теплым ветром врывался в приоткрытое окно машины, принося с собой густой запах соснового леса, через который пролегала дорога. Ехать было совсем не далеко - от места утренней рыбалки, до поселка, где он отдыхал на взморье, всего-то каких-то километров пятнадцать, и торопиться вообще не было необходимости, но почти прямая дорога словно звала, просила увеличить скорость, даже несмотря на узость и изредка попадающиеся некрутые повороты. Тряска на не очень хорошем асфальте, казалось, даже создавала свой ритм, рождая в голове аккорды музыки, пока еще ненаписанного нового альбома.
Неожиданная мысль как солнечный луч сквозь ряды прибалтийских сосен мелькнула в голове - назвать новую песню "Дорога". Именно эта дорога. С ритмом стучащих по асфальтовым выбоинам колес, так чтобы чувствовался ветер с запахом янтарной смолы, дорога, ведущая к чему-то новому, чтобы каждый, кто бы слушал, понимал, что это новое только его!
- Неплохое название: "Дорога".
Рядом с ним на пассажирском месте сидел высокий статный человек, с белыми волосами и холодным взглядом темных глаз.
- Что?
Почему-то его совсем не удивило неожиданное появление незнакомца внутри мчащейся машины. Гораздо больше волновало почему этот человек в курсе его мыслей.
- Я говорю, что «Дорога» — это неплохое название. Дорога — это вообще неплохо. Порой дорога — это самое важное в жизни.
- Почему?
По существу, можно было бы и не задавать этот вопрос, но присутствие незнакомца не позволяло отмолчаться.
- Потому что дорога — это путь к цели. Она в конце концов приведет тебя на ту сторону, которую ты выберешь в этой жизни.
- А если я ошибусь с выбором?
- Многие ошибаются в выборе, но это их выбор.
- Ну и как же не ошибиться?
- Не знаю. Меня, честно говоря, не интересуют ни ваши ошибки, ни ваш выбор.
- Тогда зачем ты здесь?
- Я посредник.
- Посредник между чем и чем?
- Между жизнью и окончательным выбором. Я смерть.
«Это бывает вот так?» - спокойная и даже немного равнодушная мысль промелькнула в его голове. Близость смерти была явственной и даже через чур реалистичной. Наверное, ее можно было потрогать рукой и ощутить пальцами теплоту осязаемой кожи. Или, наоборот, ледяной холод? Такой как в этих бездонных глазах, в которых можно разглядеть только бескрайнее поле с вытоптанной травой, где солнце никак не может высушить на ней кровь.
«Москвич», не сбавляя скорости, съехал на обочину, за мгновение пролетев по ней правой стороной, до низеньких перил мостика, связывающего два берега речушки, и прочертив боком по каменным столбикам, отлетел на встречную полосу, прямо под квадратную морду, вынырнувшего из-за поворота «Икаруса».
«Вот оно как бывает!»
Эта мысль так и осталась в разбитой машине, на пустой прибалтийской дороге, а он уже стоял в лучах горевшего погребальным костром заката и вокруг собирались воины, готовые к новой битве.
Иногда он терял сознание. Просто отключался от окружающей действительности и погружался в какую-то багровую темноту, без времени, без чувств, без боли. А потом снова выныривал в беспощадную рубку, круша и расшвыривая вокруг себя всё что попадалось на пути. Меч в его руках жил сам, как будто независимо от того, кто им владел, и ему оставалось лишь только направлять его туда, откуда могла угрожать опасность. Под ударами звенящей стали падали враги: кто-то отлетал в сторону, кто-то просто падал на месте, под ноги. Он перепрыгивал через них, поскальзываясь на красной от крови траве, чтобы дотянуться до следующего противника, или наоборот, уклониться от безжалостного удара.
А в небе уже кружилось чернокрылое племя ворон, предчувствуя сытый пир, и воздух вокруг постепенно темнел от их обилия.
И внезапно он вдруг понял всю бессмысленность этой битвы. Миг, короткий промежуток времени, неожиданно замер и растянулся до размеров нескончаемой Вселенной, вмещая в себя вечность. И в этой вечности он был крохотной песчинкой, обреченной быть в центре борьбы, где не может быть ни начала ни конца.
- Ты как?
Чья-то рука легла ему на плечо. Высокий, статный воин. Длинные белые волосы, как водоросли в воде колышущиеся под струями ветра. Или на самом деле они седые? Он совсем непохож на него и всех остальных людей на этом поле. Лишь он один выглядел так, как будто не участвовал в беспощадной сече - чистый, неуставший, с холодным оценивающим взглядом. Блеск глаз слишком глубокий, пронизывающий, видящий гораздо глубже, чем можно подумать. А может действительно не участвовал? Стоял в стороне и следил за всем, что происходило на этой мокрой, безжалостно вытоптанной траве.
- Ты кто?
Но вопрос остался без ответа.
- Что здесь происходит? - нужна была хоть какая-то ясность, хоть какой-нибудь ответ, почему он здесь, почему в его руках меч и ради чего он убивает своих врагов.
- Война. - Холодный взгляд был похож на гипноз змеи.
Спросить, что за война, с кем и против кого не получилось, воин с холодными глазами опередил с ответом:
- Между землей и небом война.
- Зачем? Кто в ней победил?
На самом деле ему было страшно. Битва окончилась, уцелевшие воины дрожащими руками об траву вытирали мечи, а закат горел погребальным костром для ушедших в ночь. И очень хотелось знать, ради чего всё это.
- В ней никто не может победить. - Воин приблизился настолько, что в черных зрачках стала видна беспощадная глубина вечности. — Это борьба без начала и конца, это основа мироздания: рождаться и умирать. Только так этот мир может существовать. Смерть стоит того, чтобы жить...
- Так за кого я сражался?! - его вопрос уткнулся в удаляющуюся спину.
- Не знаю. - Воин с вечностью в глазах даже не обернулся к нему, и ответ он скорее почувствовал, чем услышал. — Это решать только тебе: на чьей ты стороне.
Его фигура постепенно растворялась в темнеющем мареве заката, а вокруг собирались уцелевшие в непримиримой борьбе воины, сжимая в руках боевое оружие, готовые к новой битве.
*
Полуденный августовский воздух теплым ветром врывался в приоткрытое окно машины, принося с собой густой запах соснового леса, через который пролегала дорога. Ехать было совсем не далеко - от места утренней рыбалки, до поселка, где он отдыхал на взморье, всего-то каких-то километров пятнадцать, и торопиться вообще не было необходимости, но почти прямая дорога словно звала, просила увеличить скорость, даже несмотря на узость и изредка попадающиеся некрутые повороты. Тряска на не очень хорошем асфальте, казалось, даже создавала свой ритм, рождая в голове аккорды музыки, пока еще ненаписанного нового альбома.
Неожиданная мысль как солнечный луч сквозь ряды прибалтийских сосен мелькнула в голове - назвать новую песню "Дорога". Именно эта дорога. С ритмом стучащих по асфальтовым выбоинам колес, так чтобы чувствовался ветер с запахом янтарной смолы, дорога, ведущая к чему-то новому, чтобы каждый, кто бы слушал, понимал, что это новое только его!
- Неплохое название: "Дорога".
Рядом с ним на пассажирском месте сидел высокий статный человек, с белыми волосами и холодным взглядом темных глаз.
- Что?
Почему-то его совсем не удивило неожиданное появление незнакомца внутри мчащейся машины. Гораздо больше волновало почему этот человек в курсе его мыслей.
- Я говорю, что «Дорога» — это неплохое название. Дорога — это вообще неплохо. Порой дорога — это самое важное в жизни.
- Почему?
По существу, можно было бы и не задавать этот вопрос, но присутствие незнакомца не позволяло отмолчаться.
- Потому что дорога — это путь к цели. Она в конце концов приведет тебя на ту сторону, которую ты выберешь в этой жизни.
- А если я ошибусь с выбором?
- Многие ошибаются в выборе, но это их выбор.
- Ну и как же не ошибиться?
- Не знаю. Меня, честно говоря, не интересуют ни ваши ошибки, ни ваш выбор.
- Тогда зачем ты здесь?
- Я посредник.
- Посредник между чем и чем?
- Между жизнью и окончательным выбором. Я смерть.
«Это бывает вот так?» - спокойная и даже немного равнодушная мысль промелькнула в его голове. Близость смерти была явственной и даже через чур реалистичной. Наверное, ее можно было потрогать рукой и ощутить пальцами теплоту осязаемой кожи. Или, наоборот, ледяной холод? Такой как в этих бездонных глазах, в которых можно разглядеть только бескрайнее поле с вытоптанной травой, где солнце никак не может высушить на ней кровь.
«Москвич», не сбавляя скорости, съехал на обочину, за мгновение пролетев по ней правой стороной, до низеньких перил мостика, связывающего два берега речушки, и прочертив боком по каменным столбикам, отлетел на встречную полосу, прямо под квадратную морду, вынырнувшего из-за поворота «Икаруса».
«Вот оно как бывает!»
Эта мысль так и осталась в разбитой машине, на пустой прибалтийской дороге, а он уже стоял в лучах горевшего погребальным костром заката и вокруг собирались воины, готовые к новой битве.