Не бывает бывших?
Добавлено: 29 янв 2018, 12:29
На просторах интернета нашла интересный текст. Хочу обсудить. Роман с бывшим супругом.
Глаза закрываю – лицо твое вижу. Идеальный профиль; брови уголком; тонкую жилку, бьющуюся на виске. Грустную улыбку. Ты смеяться разучился. Странно: шутить – нет, а смеяться – да.
Знаешь, на кого ты стал похож? Только не смейся, пожалуйста. На коралл. Они (кораллы) растят свою скорлупу всю жизнь. Год за годом, век за веком покрываясь карстовым слоем. Но если ковырнуть… там внутри окажется настоящее коралловое сердце. Мягкий нежный орган, пульсирующий в водяной темноте. Он освещает путь вашим пароходам. Ты знал об этом? Так и ты сейчас: сплошная стена из векового известняка. Скорлупа. И только сердце стучит с напрягом. Сердце, на котором рубцы от инфаркта.
Ты наращивал свою скорлупу долго. Десятилетиями. Так, что уже не доковыряться. А я хочу именно доковыряться. Добраться до сердцевины. Прикоснуться. Выпить твою боль. Я женщина, а нам природой положено многое. Мы многое можем вытерпеть и пропустить через себя. И всю мужскую боль тоже. Впитаем, как губка, ничего с нами не случится.
Ты всегда был малоэмоционален. Вот, знаешь, расхожее выражение «вулкан страстей», - это совсем не про тебя. От жизни и до постели ты всегда был на одной волне эмоций. Ровных спокойных эмоций. Честно, иногда я даже не понимала – кончил ты, или нет. Только пару раз за все то время, что мы были с тобой, когда ты приходил из долгих-долгих рейсов, я слышала от тебя короткий глухой стон в ухо. Это означало, что ты находишься на крайнем пике наслаждения. Но потом…потом твои длинные пальцы просто брали сигарету. И пламя зажигалки никогда не плясало у моих губ.
А что было потом? Я не помню. Ведь я – это тот самый «вулкан страстей». Мне так не хватало твоих эмоций.
И вот когда сейчас, через долгих пятнадцать лет, я вырвала из твоей груди тот самый короткий глухой стон, я поняла, что победила. Победила и тебя, и время, и пространство между нами. Ты был моим всегда, моим и останешься! Вот только боюсь, что мне лично победа обойдется слишком дорого.
И да, я не люблю тебя. С чего ты взял? Не люблю. Ну, вот… к окну отвернулся. И опять пальцы крутят сигарету. Ломают ее пополам.
- Ветер на улице, - говоришь ты, - давай проветрим. Накурили оба.
Я не люблю тебя, сволочь! Я жить без тебя не могу! Без жилки, бьющейся на виске; без группы крови, вытатуированной под сердцем, на котором сейчас рубцы от инфаркта.
И створка окна хлопает так, что кажется, будто сейчас рухнет люстра.
- Очень сильный ветер, - говоришь ты.
- Извини, это были всего лишь эмоции.
- Я понял.
И мне хочется тебя убить, но… твоя левая рука автоматически ложится туда, откуда ушла пятнадцать лет назад. А пальцы правой руки так и держат сигарету, которая, кажется, никогда не закончится.
- Я все помню, - плывет надо мной твой шепот. – Все помню.
И… позови меня с собой. Я пойду. Сквозь злые годы.
С сайта "исповеди"
Глаза закрываю – лицо твое вижу. Идеальный профиль; брови уголком; тонкую жилку, бьющуюся на виске. Грустную улыбку. Ты смеяться разучился. Странно: шутить – нет, а смеяться – да.
Знаешь, на кого ты стал похож? Только не смейся, пожалуйста. На коралл. Они (кораллы) растят свою скорлупу всю жизнь. Год за годом, век за веком покрываясь карстовым слоем. Но если ковырнуть… там внутри окажется настоящее коралловое сердце. Мягкий нежный орган, пульсирующий в водяной темноте. Он освещает путь вашим пароходам. Ты знал об этом? Так и ты сейчас: сплошная стена из векового известняка. Скорлупа. И только сердце стучит с напрягом. Сердце, на котором рубцы от инфаркта.
Ты наращивал свою скорлупу долго. Десятилетиями. Так, что уже не доковыряться. А я хочу именно доковыряться. Добраться до сердцевины. Прикоснуться. Выпить твою боль. Я женщина, а нам природой положено многое. Мы многое можем вытерпеть и пропустить через себя. И всю мужскую боль тоже. Впитаем, как губка, ничего с нами не случится.
Ты всегда был малоэмоционален. Вот, знаешь, расхожее выражение «вулкан страстей», - это совсем не про тебя. От жизни и до постели ты всегда был на одной волне эмоций. Ровных спокойных эмоций. Честно, иногда я даже не понимала – кончил ты, или нет. Только пару раз за все то время, что мы были с тобой, когда ты приходил из долгих-долгих рейсов, я слышала от тебя короткий глухой стон в ухо. Это означало, что ты находишься на крайнем пике наслаждения. Но потом…потом твои длинные пальцы просто брали сигарету. И пламя зажигалки никогда не плясало у моих губ.
А что было потом? Я не помню. Ведь я – это тот самый «вулкан страстей». Мне так не хватало твоих эмоций.
И вот когда сейчас, через долгих пятнадцать лет, я вырвала из твоей груди тот самый короткий глухой стон, я поняла, что победила. Победила и тебя, и время, и пространство между нами. Ты был моим всегда, моим и останешься! Вот только боюсь, что мне лично победа обойдется слишком дорого.
И да, я не люблю тебя. С чего ты взял? Не люблю. Ну, вот… к окну отвернулся. И опять пальцы крутят сигарету. Ломают ее пополам.
- Ветер на улице, - говоришь ты, - давай проветрим. Накурили оба.
Я не люблю тебя, сволочь! Я жить без тебя не могу! Без жилки, бьющейся на виске; без группы крови, вытатуированной под сердцем, на котором сейчас рубцы от инфаркта.
И створка окна хлопает так, что кажется, будто сейчас рухнет люстра.
- Очень сильный ветер, - говоришь ты.
- Извини, это были всего лишь эмоции.
- Я понял.
И мне хочется тебя убить, но… твоя левая рука автоматически ложится туда, откуда ушла пятнадцать лет назад. А пальцы правой руки так и держат сигарету, которая, кажется, никогда не закончится.
- Я все помню, - плывет надо мной твой шепот. – Все помню.
И… позови меня с собой. Я пойду. Сквозь злые годы.
С сайта "исповеди"